Снова отчёты! Как же мне надоело! Опять писать о том, что на Платере без изменений, о том, что за внешние границы никто не проник, а десептиконы уже второй мегацикл не проявляют никакой активности. Надоело... Но здесь у меня нет выхода. Первый закон альтернативы – долг превыше всего, второй - дисциплина и полное подчинение. Мне всегда было тяжело уживаться с товарищами по команде – я любил нарушать правила. Но со временем мой юношеский пыл растворился в миллионах сражений...кхем...и в миллионах таких же вот датападов. Скучно. Платер ещё одна пустынная планета, где ничего не происходит. Просто пустыня на тысячи миль, голая безжизненная земля, усыпанная кратерами мелких вулканов. Я снова уже целую осьминуту сижу задумавшись над очередным отчётом. Музыка растекается по отсеку, обволакивая пустоту и необжитость мрачных углов, я смотрю, как хмуриться фиолетовое небо Платера, как на его грозном лбу появляются белые перья испарений, красные всполохи грустно вздыхающих кратеров. Визор начинает вырывать из этой картины какие-то отдельные фрагменты, даже не представляю зачем...

- Отчёты готовы?

Проул никогда и не с кем не церемонился. Я подскочил с места, как будто мне на манипуляторы вылили чан с раскалённой лавой. Снова эта дурацкая поза, ладонь к височной части, а за ней и дурацкие чеканные, режущие монотонным звуком слова:

- Так точно!

Сигма! Можно ли вести себя по-другому? А? Ну хоть раз просто сказать «Привет Проул, я пока ещё работаю над этим. Ты мог бы немного подождать?».

- Снова слушали музыку, лейтенант? Я что, должен каждые десять астросеконд наведываться к вам в отсек, чтобы убедиться в том, что вы занимаетесь отчётами, а не посторонними делами?

Сказал бы я тебе, где мне видятся твои отчёты... Снова приходится ждать, когда он выскажется, прогибая под высокочастотными ругательствами это убогое пространство. Квант! Из-за него не слышно даже музыки...

- Мне надоело напоминать вам, лейтенант Джаз, что вы являетесь посмешищем для всего конвоя! Хоть раз вы могли бы сделать, так как от вас требуют?

Да иди ты в шлак! Нет. Я этого не скажу. Буду как идиот держать ладонь у шлемака и терпеть...Да вали ты уже от сюда!

- У вас есть половина цикла, чтобы закончить всё и сдать в подобающем виде. Выполняйте!

Я идиот...

- Так точно!

Уфф... Я смотрю на себя в отражение от окна и мне становиться противно. Ишь как вытянулся по струнке! Шик-Блеск! Ничего не скажешь – красавец. Чёрный. Мы все здесь чёрные – это установлено правилами. Никому не разрешалось как-то выбиваться из общего контекста. Однажды я подрисовал себе серебряной краской антикрыло...Нда... Три цикла гауптвахты. Что на это скажет пейзаж Платера? Эту старую игру с видеосигналом я изобрёл при первом же выговоре. Просто наугад вертишь головой, играя с зумированием, потом переходишь в режим «зафиксировать» и смотришь на картинку. Глупо? На самом деле это самая безобидная вещь, за которую я ещё ни разу не получил выговор. Хм... С небом сегодня что-то твориться. Оно какое-то странное.
Я медленно подхожу поближе к окну.
Что это?
Где-то на линии горизонта разыгралась магнитная буря, вихри подбрасывали в воздух чёрные пески – это было обычным делом... Но там было что-то ещё. Оно сверкало, высыпалось из тучи большими хлопьями, кружилось и смешивалось с чёрным песком в немыслимом танце земли и неба.
- Снег? На Платере?!!
Не знаю от чего мой двигатель дико взрыкнул, как будто снег звал меня. Я сам был готов лететь к нему на встречу. Надо решиться. Вот я уже быстрым шагом передвигал по коридору. Я не заметил как легко и непринуждённо завязал с кем-то беседу. В глубине Искры я был уже в центе чёрно-белой бури...

- С целью? – спрашивает меня Броневик.
- Зафиксировать метеорологическое явление.
- А это входит в твою компетенцию?

Я вру, уверенно киваю головой.

- Возможность нападения десептиконов учитывая необычность метеоусловий возрастает, а значит, я должен провести некоторые исследования.

- Разрешаю! Два мегацикла на выполнение задания.

Мне вполне этого хватит.
Я срываюсь с места словно сумасшедший, и Броневик до сих пор будет гадать, зачем так не рационально использовать дорогую высокопрофильную резину. Словно прощальный автограф на полу остаются следы от протекторов. Я лечу навстречу буре, в самый её цент. Зов. Лобовое стекло мгновенно обрастает белой стеной, я трансформируюсь и поднимаю голову вверх к быстро бегущим облакам.
Снег. Белый, чисты, великолепный. Там наверху. Буря утихает, словно её попросили успокоиться, и прибрать за собой чёрный песок. На меня падают большие хлопья, и я подставляю им для посадки свои манипуляторы. Вокруг меня уже нападало много снега. Искра жмётся в камере от восторга, мне хочется танцевать, и я начинаю вальсировать. Медленно и плавно под стихающий и едва слышный ветер. Я падаю. Нарочно, чтобы окунуться всему в совершенно другой мир, мир, где всё белое, где не нужно строго следовать правилам, доверять только самому себе, где можно вместо «так точно!» сказать «нет проблем -сделаю!». Я обнимаю сверкающий снег, охапками скидываю себе на капот, и вижу, как меняются под белым покровом мои цвета. Наверное, я в тайне мечтал стать таким. Я мечтал стать белым. Я был счастлив, впервые счастлив почувствовав себя другим. Если б я сейчас мог посмотреть на своё отражение, то, наверное, увидел бы улыбающегося белого двойника, счастливого и свободного как танцующая буря.